محاكاة لصاحب الفضل الأبدي عليّ
حفيدك الذي كان، ما عاد! هكذا تبدو تلك الأيام لك، حية بانورامية محسوسة بكل الحواس، كما تخزنها ذاكرتك التي تكره، و ها هي ذي جدتك التي تحب، وطنك الحر الوحيد، تنبعث منها رائحة العطر التي أهداها إياه جدك في ذكرى زواجهما السابقة لوفاته، لا تغيره طيلة 30 سنة، عيناها من خلف المنظار اللتان تخيفات الأطفال لبياض على سطحهما فغيّم السواد، لاأحب ولا أقرب لنفسك منهما و من الشموخ و العزة فيهما، و اليد المعروقة الناعمة بفعل المرطبات التي لا تستغنى عنها في روتين شخصي الصنع لم تحتج توتوريالًا لتتقنه.. اليد التي اعتدت الإمساك بها في كل ليلة يغلبك فيها الهلع فتتكور جوارها، فبلا فضول ولا تنظير تمسك يدك من عند النبض، تربت على قلبك قبل يديك و صوتها الحاد نوعًا ما، العذب أبدًا لأُذنيك، يرتل آية الكرسي، حتى تَسْكُن نفسك و تغفو.. الصوت العال يضايقها و يزعج الروح الارستقراطية التي غُرست فيها فأثمرتكم عليها، صوتها على حدته و غضبه و ما يفعله بمن حولك من انضباط إلا أنه يضحكك، محبةً لا سخرية، تنظر إليك بغضب مصطنع، و عيناها تضاحكانك، هذا ما يكون عليه جمال كونك الحفيد المفضل دائمًا.. تتداعى الذكريات في بالك ...